Partono tutti
in piccoli gruppi
e tu resti solo
per non appartenenza.
I ricchi coi ricchi,
gli amici di sempre,
i giovani, i vecchi,
poi ci sei tu,
che manchi
di classificazione
certa.
Contaminato fiore
dalla grafica incerta
più non ti appartieni,
i petali nel vento,
hai perso la tua forma,
il nome, l’esistenza.
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