Mi ricordo
quel bel viale
dietro casa
e gli alberi
da ombra
e le panchine
prone a riposare…
Quanta pace
rubata
a quel po’ d’aria,
quante fughe
fatte apposta
per tornare…
E quella madre
che moriva
un poco al giorno,
la rotonda là in fondo
che abbracciava il mare…
L’acquerello, che illustra molto bene i luoghi e il mio struggente stato d’animo di allora, è opera di Riccardo Scarpellini.
Gli alberi
delle barche
canteranno
tintinnando
parole d’aria
senza senso,
ma d’argento.
Oggi si leverà
un gran vento,
quello buono,
che ci piace
per salpare,
che svela
al viaggio
isole lontane
e quanto sia fondo
e scuro il mare,
quello che gonfia
di sogni testardi
lo spinnaker
del cuore.
Sono semplicemente
alberi controluce,
sono verdi,
ma sembrano neri,
non c’è niente,
ma proprio niente
da aver paura.
Resto a guardare.
Il futuro si annida
nelle ore bastarde
della sera e trema,
sentissi come trema
il cuore. Così grande pare
la devastata attesa
di un domani
che non sia peggiore…
La mia fuga sul lago
di ghiaccio di pianto
scivolando le curve
a sfidare il destino.
Gabbiani di neve
a larghe falde
solcano un cielo
che la notte fa nero
palpitando in un volo
felpato. Solitudine
senza eco. Tremori
come alberi vestiti
di gemme d’inverno…
Quando il sole, al di là della foresta,
corre libero lungo la pianura
e per le mandrie è già l’ora di tornare
e noi qui, sotto gli alberi che sono già neri
fitti di ricordi, di rimpianti, di pensieri
tanto che pare già scesa la sera
per noi prigionieri, ecco, in quest’ora
raccoglierò a terra, fra gli aghi di pino
gli ultimi raggi dorati, come fossero crini…
…e intrecciarli per far comparire l’antico:
i nostri balzi guadando il torrente
per lasciare la strada alle mucche
così impazienti, e noi pure,
perché già giungeva il tramonto
a dipingere d’oro e l’acqua e l’amore
e le risa dei nostri bambini…
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