Di nuovo mi ha assalito
il tarlo del pulito.
Apro gli armadi
e getto via l’usato.
Abiti striminziti,
di molto inadatti
ai protesici andazzi.
Sono ricordi,
svolazzi carini,
ma piccolini.
E allora buttiamo,
anzi, se trovo il modo,
doniamo.
(Il Corona ha proibito
di spartire il vestito.)
E se guarissi?
Brinderemo
e nuovi stracci
compreremo!
Pendono gli abiti asciutti
da questa mia rella nera,
che uso per il bucato,
dove impicco
bagnati i miei panni
così si sciupano meno.
Fosse così per la vita
che tu la lavi, la asciughi
e ritorna stirata e pulita!
Poi, quando il vento bastardo,
che ogni tanto investe
Livorno e il mio cuore,
fa correre sulle rotelle
lungo il terrazzo sul retro
l’appendiabiti intero
col suo carico addosso,
io penso alle giostre
di quand’ero bambina,
ai miei sogni sciupati,
alla mia anima a brandelli
e imploro devota il Libeccio
di farmi volare lontano…
Un vero tormento della vita
è programmare,
quando la giornata è finita
affollare il domani
fino a farlo scoppiare,
dal poco, l’igiene personale,
-mi lavo prima i denti
o prima faccio il bagno?-
a quello che succederà
al mio funerale.
Io voglio che nessuno pianga
e cibo e vino, in abbondanza
e abiti stracciati dal dolore,
come imporrà la circostanza.
Sarà la mia festa a sorpresa,
talmente sorprendente
che mi sorprenderà
protagonista assente.
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