Uno sguardo al bicchiere
dove l’acqua per la notte
stagna piena dei miei sogni…
L’alba s’ affaccia lentamente
alla finestra lacrimosa. Piove…
Luce non trova per entrare
e la mia sete di vita colorare
di rosa.
Lo snodarsi virtuoso
fra la vita e la morte
del cammino assegnato
senza mai sostare
alla taverna dell’orco
per ballare e ballare…
La linda casetta,
il bucato e l’arrosto,
ogni cosa al suo posto
e una noia mortale.
Bisogna cambiare,
saltare nel fosso,
senza vestiti addosso,
rotolarsi nel fango
e cantare, cantare…
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