Non ho più
nessuna ispirazione.
Io prima ci mettevo tutto,
sangue, fantasia e la follia
che poi regolarmente
mi veniva rimproverata
e, come i bravi commedianti,
tanta improvvisazione.
Guitto d’eccezione, io, la vita
me la inventavo
sul ritmo del respiro
e cercavo di saziare
la fame d’amore.
Non mi chiedere adesso,
insano fruitore
del mondo che appare,
dove tutto è così saggio
e corretto, di provarci
di nuovo. Con regole tue.
Non ho più ispirazione.