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diario svuotato di senso,
pagine bianche, niente succede.
Mi sento una tela di Fontana,
l’anima sforacchiata dal nonsenso,
il vuoto all’infinito ripetuto dentro.
Manca il valore aggiunto
Del taglio d’autore, un vernissage,
un po’di pressing intorno…
Non sono di moda, sono uno straccio,
la tela di un lurido sacco,
come un Burri, ma senza l’autore,
palandrana da poveri e, sotto,
i buchi nel cuore.
Se queste sono pagine bianche.. mi piacciono tantissimo!
Grazie tiffany, buona serata!
…ma probabilmente, a leggere queste poche righe, molta ricchezza nascosta oltre quei tagli.
Grazie emcquadro! 🙂
Ma prego ?