Ciao. Devo lasciarti
al tuo fragile destino.
Tu, farfalla visionaria
che in ogni goccia
di rugiada vedi Dio
e che non mangi
aspettando di volare.
Io. Accidente immerso
in un miscuglio di cibo
di fanghi di dolore
di sangue e di piacere
un fiume lento denso
che chiamo Vita ed amo…
Non ne posso più
di come scorre la vita
dei pigolii di nido
di chi ha bisogno di me
e razzolare per vermi
e insettini
senza ascoltare
il richiamo dei cieli.
Crescete, vi prego,
miei nidiacei impigriti,
ché io possa volare.
E sogno ostinatamente
di volare.
Dopo tanti anni
il sogno ancora quello,
le mie ali non so,
non me le vedo mai.
Apro la finestra
e non è suicidio,
fa un po’ paura,
è solo libertà.
L’aria sempre
così tersa e l’azzurro…
solo la montagna
stavolta è diversa.
Pare d’autunno,
vestita di rami,
ma le foglie oramai…
e il suo fianco è graffito
dal martirio del tempo.
Milano, la mattina del venti novembre duemila quattordici
Era un’alba così.
Così contenta
di volare sopra i tetti
di Milano,
da strapparsi i vestiti
sul nero dei grattacieli
in drappi di tulle e di raso
gialli, celesti, rosati,
senza darsene pena.
La sentivi ridere
come una rugiada serena
e vedevi i suoi denti di opale,
la sua bocca di porpora
rossa
e la sentivi cantare.
Era un’alba così
su Milano,
me ne dovrò ricordare…
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