Fra tre giorni sarà un mese
che abitano con me
due Phalaenopsis.
Portano entrambe
sugli steli scuri
un’agile cascata
di farfalle bianche
incapaci di volare
se non nell’atto
finale del cadere.
Dico loro ad ogni sguardo
che mi fanno contenta
senza gridare profumi,
nel totale silenzio,
imitando di Buddha,
cui porgono omaggio
dal ripiano inferiore
della credenza di legno,
la tensione al Nirvana
che già egli contempla.
Cromatismi esposti
di un’alba artificiale…
Dio, come mi manca
di poterti amare!
Un gabbiano intanto,
sentinella del grigio,
si riposa sul tetto
dal dover volare…
Fuori il gelido inverno
si colora di pioggia,
ma la casa ripara
e consuma i ricordi
in oppiacei piaceri
e tepori tranquilli,
falsa, onesta, virtuosa.
È domenica di sabato,
che strano effetto fa!
Molto silenzio è sceso
sopra la mia città,
giro le strade a vuoto,
priva d’identità.
Vorrei tornare indietro
e ritrovarmi qua,
con le speranze intatte
di tanto tempo fa…
La gente che scorreva,
fiume di umanità,
con i vestiti grandi,
le maniche abbondanti,
sembrava che aspettasse
soltanto il vento buono
per spalancar le braccia
e mettersi a volare.
E poi comprava tutto,
come si fa a Natale.
Bei tempi o tempi illusi?
Continuo a camminare…
Mi vedo molto brutta
col mio vestito nuovo,
sarà per il colore
o per quel taglio strano,
mi sento intrappolata,
come un serpente ignaro
alla sua prima muta
e il corpo mio agitato
ha voglia di scappare.
Tu dici che son bella,
e aggiungi gli accessori:
“Su questo rosa lilla
metti una stola nera
e chili di collane
girate intorno al collo,
le scarpe allampanate
su tacchi demenziali
e poi una veletta,
le calze forse nere”
e altri cose ancora.
Domani sarà festa,
perché devo soffrire?
Farfalla centenaria,
ho voglia di volare!
Come un fiore farfalla
avrei voluto un tempo
volare. Lieve la mente
e la voglia di andare,
strappare il mio stelo
sanguinar conseguenze,
senza mai temere,
rossa di ali inventate,
cielo che m’appartiene,
che poi sarebbe vento
per la portanza alare.
Ma stamattina, ormai,
io mi sento più vecchia,
come un’arpia civetta
che non ha mai volato
e grigia polverosa
di un sonno malato
e ho tanto di quel freddo
in ogni parte addosso
che brucerei nel fuoco
adesso, col cappotto
e quel che indosso sotto.
Un cielo pesante
come di neve
ed un sole ostinato
a trafiggere il gelo:
Il cambiamento
fa vibrare l’aria intorno.
Tendo la mano
e potrei. So che potrei
toccare il mondo
oltre. Forse volare.
Eccolo, è lui…
Da un muro all’altro
si lancia di notte
zigzagando la strada
per provocarsi tormento
e poter ululare.
Io lo conosco bene,
il vento,
ha sulle spalle
un mantello pesante
che spazza l’asfalto
e tutto raccoglie,
barattoli, carte, foglie
conglomerati di sporca
disperazione.
E grida il suo pianto
sibilando serpenti,
percuotendosi il petto
fino farlo suonare.
Corre impetuoso
nella gola di case,
un battito forte
di stanchi stivali,
poi apre le braccia
e riprende a volare.
Abbiate pietà
della disperazione,
fate cattive
del destino,
che ad ogni gioia
mescolate sale,
acqua di pianto,
terra di cimitero.
Se il gabbiano
le al s’é spezzate,
lasciategli almeno
la notte per sognare…
Di nuovo fortissima
la tentazione
di allontanare la sera,
ma non so come fare.
Ascolto i merli cantare,
così liberi apparentemente,
così legati alle cure del nido,
covare, imbeccare…
Ah, se avessi le ali
volerei contro il tempo
da oriente a occidente
per sempre e per sempre,
fino a rinascere ancora.
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