Il silenzio mi ovatta
sempre verso le cinque
mi sigilla le nari
e mi riempie la bocca
per levarmi il respiro,
sintonia fra il sentire
ed il cielo a quest’ora.
uniforme grigiore,
punteggiato di uova
come un nido di ragno,
di corpuscoli neri,
minimali rumori:
voci in strada, gabbiani,
l’asma stanca del bus.
E le cose qui intorno
in suicidio corale
delle forme nel caos
della luce che scema
in notturna unità,
poi più niente, la mente
è la sola che resta,
solamente la mente…
Alle sei le campane.
Povera Picassa in crash,
perduta identità che si frammenta
rifratta su specchietti in simil vetro,
un occhio quasi spento sul passato
e l’altro sul futuro già in agguato,
il naso come un vomere del senso
ad arare certi odori di ragù
con la voracità della narice destra,
mentre l’altra, la francese, li detesta!
E la bocca, sensuale al davanzale,
fa il sorriso che di solito si fa
fra persone benvolute in società.
Ma dell’anima raminga cosa resta?
Forse l’artrosico arto metamorfosato
da una mano un tempo dolce molle
si protende verso il girovago seno
artigliando dal cuore ancora caldo
il guizzare da ittiosauro di un segreto…
Forse un amore fossile la salverà?
Chi le ridarà la sua unità?
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