Scusa, volevo dire
che sono più delle nove,
le ventuno e venti
per essere precisa.
E non tirarmi così,
in questa raffinata tortura
antica come Ettore e Achille,
legata al tuo carro
lungo la rovinosa
strada del destino,
i miei fragili polsi
e la testa già immersi
nel sangue dorato
dell’occaso,
io, obolo estremo
di un amore sfinito
e le caviglie sottili
coi piedi in cammino
verso l’oriente
e il suo sole nascente.
Mi spezzerò presto
per questa agonia
che da tempo mi è vita…
Nulla mi piace
di quel che conviene
fare a quest’ora.
Esorcismi contro il male
vorrei operare, gridare,
imprecare,
e, se va proprio storta,
bruciare
come le streghe.
E la mia catasta
sfrigolante fumigante
mi sarebbe, io credo,
letto di petali di rose
se solo io potessi
sapere
che tutto il male
che mi è stato dato,
una tortura d’anima
visceri e sangue,
sulle tracotanti spalle
di chi me l’ha fatto
ricadesse decuplicato.
Col maglio di Stravinskij
forgia il cuore
note contorte
battute e ribattute
sopra incudini
roventi di dolore.
Cade il tempo
da orologi di tortura
ed ogni istante
ridiventa eterno
nella liquidità
del male universale.
Funamboliche dita
di un pianista geniale
in staccati martellanti
di scintille minimali
ripetono risate
dei giorni dell’amore.
Un recitativo folle
grottescamente implora
un canone eterno
di ricordi incalzanti
così che io muoia
ancora ancora e ancora…
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