Cerco un senso
in questo solstizio
che già non ha senso,
è solo un momento…
Mi forzo a pensare
al grande ritorno
del sole nel punto
più alto del cielo,
un falso pensiero
il moto apparente…
È solo una stella
che brucia irridente
e noi il suo pianeta,
un sasso che gira.
Però ce l’ho fatta,
ancora quest’anno:
ritorna l’estate
e di nuovo la vedo.
Mi ricordo giganti di sassi,
una terribile arsura,
nessuna gioia la meta
e un brutto ritorno a fatica.
Tutto ebbe inizio quel giorno,
da là io continuo a cadere
verso il fondo del tristo finire.
Clamoroso, mi sto rompendo!
Sento quel bang nel cuore,
poi non mi muovo più per ore.
Sono un guerriero finito,
con una spada nel fianco,
non vedo né pace né gioia,
né, tantomeno, ritorno.
I miei alleati più fidi,
guerriglieri giorno per giorno,
cioè i miei desideri,
anche quelli cretini,
sono stati glassati
da mix micidiali di statine
e voracemente inalati
da ossigenazioni forzate.
Così ora respiro e non vivo,
con un albatros morto
che mi pende dal collo
e questo è quanto.
Quando sembrano narcisi
quei frattali
che l’assistente virtuale
mi propone
mentre aspetto
la tua telefonata
con il cuore emozionato
-e la mente dovrebbe lavorare-
in mattine, insomma,
come questa,
passate in penitenza,
io mi accorgo, e lo detesto,
che un’altra primavera
rinasce tutto intorno,
a mio dispetto.
Solo il mio prato
è arido e divelto,
coperto a tratti
da un po’ di ghiaccio sporco
e vola intorno un corvo
al mio camino spento,
gracchiando al cielo grigio
che sei andata, un giorno
e non farai ritorno…
Già tramonta il giorno
dietro ai palazzi stanchi,
lascia i suoi cenci chiari
impigliati ai tetti aguzzi.
Che fretta ha di spogliarsi
del rosa e del corallo?
Che fretta ha di tuffarsi
tra i gridi dei gabbiani,
nell’urto delle rocce,
nel buio della notte?
Forse per lui che è eterno
il risveglio è garantito,
per noi, poveri umani,
è un dono ripetuto…
Esprimendo il concetto
di angolo retto
si è torto nel cielo
il pino di Aleppo
e graffia l’asfalto
l’unghiolo indefesso
del muschio represso.
Io passo incurvata
dal peso del pianto
chiedendomi quando
il ritorno è concesso…
Quando gli alberi diventano neri
e graffiano inquieti il roseo viso della sera
sanguinando di sole morente, ecco, io sono.
Spirito del buon ritorno divento e volo,
volo lontano nel tempo e ti ritrovo.
Per una sera almeno, ecco nasce finalmente
il nostro amore che insieme abbiamo soffocato.
Ucciso, come un bambino mai nato.
E ti sposo. Sontuosamente i miei sedici anni
ti dono. Per sempre, in un altro universo mi dono.
Vita dove mi porti?
Piove a dirotto
sui desideri stanchi,
bianca la scala
scende là in fondo,
forse una lettera
nella cassetta,
batte le ali
la mia salvezza.
La pioggia che batte,
al portone bianco.
l’asfalto si fonde,
illusione di vento,
grida il mio tempo
il suo ultimo affanno.
Mille gradini,
come rampe di cielo,
risalita del cuore,
in battiti sciolti,
mentre io vado
penso al ritorno…
Lunga lettera agli amici
di sempre, che poi sarebbe mai,
se guardo proprio bene,
senza parole, senza conforto,
senza andata, senza ritorno
pareti di silenzio per i miei
graffiti, più che muti, zittiti
e quest’orrenda cecità
per i miei sguardi disperati…
Come una capra affamata
cerco il sale, il sodio, della vita
e lecco lungo i muri della strada
disgustose indifferenti amenità,
insipidi marshmallows molli
di buonismi esasperati,
che trasudano pensieri positivi
d’inquietante e rosata falsità.
Miei signori, vi immaginate Dio,
affacciato al suo balcone
di beata eternità, che ci guarda
fra le stelle ed i pianeti
e decide per ognuno che farà?
Io non sono un fan di Vasco Rossi,
ma una cosa mi piace, che cantò:
“Siamo soli…” Vi saluto, scriverò.
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