Non fare quella voce.
I tuoi torrenti d’ira
mi lavano via il cuore
pietrificato grigio
testardo abbarbicato
al limo dei ricordi
che il tempo fa muschiato.
E non mi trascinare
in gorghi di parole
beffardi mulinelli
di inutile rancore.
Non sono questi i giorni
del tiepido disgelo…
Parlavamo di sogni…
Quanto a me, se sapessi
che manca poco a finire,
non cercherei nuovi affanni,
né mete, né viaggi
da compiere prima.
Ho già abbastanza ricordi
per gli ultimi giorni,
perché ogni memoria
si estingue con la vita.
Nemmeno la tua mente,
così pietosa e pura,
potrebbe contenere,
come erede, la mia.
Ma, per quanto grande
è la speranza,
caro amico e figlio,
andiamo in Ungheria…
Tela di ragno,
tela di sogno
questo mio gioco
di fili pazienti,
esca di seta
per spersi ricordi…
Sulla mia ragna
che brilla di luna,
che è tesa fra i rami
di giovani pioppi,
tutto d’argento
il sogno si posa.
Mi dondolo al vento,
divoro il passato,
con chele di ragno
lo porto al mio cuore…
Primavera morente
la ginestra divora
coi suoi mille leoni
di colore giallo denso.
C’era il vento sul colle,
la sua brusca saggina
a spazzare via te,
i ricordi, i rimpianti,
e le tue assurdità
dai profumi inebrianti.
E ginestre, ieri come oggi,
a sbranarmi, a sbranarti.
Io, devastata icona
di una giovinezza persa,
lo scalpellìo dei ricordi
a sgretolare la vita,
io, scultura del tempo,
una Pietà mai finita..
Comprare una scatola
per i ricordi. Tonda,
grande. Di latta colorata.
Smetterla di sognare.
Buttare dentro tutto:
vita spappolata,
ore inutilissime,
fatiche, delusioni,
cromosomi. Maledetta genetica!
Chiudere, sigillare.
Seppellire, seppellire!
Vestirsi come un’altra.
Uscire, uscire, uscire!
I ricordi,
gli amori,
le parole
non dette,
la noia dei giorni,
i miei sogni.
L’ampio patagio
della notte,
pipistrello nero,
che ancora
mi incombe…
Perfido il tempo
cancella i ricordi
così io ti invento
ridisegnandoti.
Passo le dita
intinte nel vento
su fogli di vuoto
le ciglia i tuoi occhi
il naso la bocca
e quelle parole
che ancora risento…
Col maglio di Stravinskij
forgia il cuore
note contorte
battute e ribattute
sopra incudini
roventi di dolore.
Cade il tempo
da orologi di tortura
ed ogni istante
ridiventa eterno
nella liquidità
del male universale.
Funamboliche dita
di un pianista geniale
in staccati martellanti
di scintille minimali
ripetono risate
dei giorni dell’amore.
Un recitativo folle
grottescamente implora
un canone eterno
di ricordi incalzanti
così che io muoia
ancora ancora e ancora…
Righe di polvere
sui nostri ricordi
e tu che ti ostini
ad allevare le tarme.
Ma non senti
che mi fai venire la tosse?
e che la notte
mi manca il respiro?
E butta via tutto!
Se vuoi continuare
ci serve il futuro
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