È da una settimana
che ci penso
e più non riesco a dire
se sia pietrisco rosa
o briciole di sogni
o sperso d’api polline
che quando va bottina…
È desiderio forse
che in giro si sciorina,
ma più non pesa il tanto
che serva per la vita,
la mia motivazione
prima che sia finita,
la polvere per ali
che mi mantenga in volo
il tempo che servirebbe
per una lunga vita.
Non resta più attaccata
la polvere di stelle,
alla mia pelle arsa,
non vibra più la luce,
non nascono i colori,
resta un afrore grigio
su piuma appesantita,
come un gabbiano emerso,
sul mare dell’inverno,
da morte solitaria,
che va ma non respira.
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