Dal gran fornice osceno,
partorisce i suoi mostri
il beffardo desino.
Premia a caso o punisce
senza merito o colpa
chi gli accoglie il puttino.
Non pensarci. Da adesso,
lascia scorrere i giorni…
Annaffiandoli d’’oro,
tutti questi dolori,
sai, la pioggia del tempo
li trasforma in ricordi,
in sospiri gli amori.
Questo vasto cielo
tutto scritto di nubi
sbandolate a caso
da un fiato di vento
pare in primavera
per quegli orli d’oro
che guarniscono a caso
il suo bordo slabbrato
a svelare l’immenso…
E invece è inverno,
mio spaventato amore,
e pioverà più tardi
da coaguli di cirri serotini
e dai tuoi tristi occhi
fissi sull’oltre immaginario
di un futuro estremo.
Ma io ti salverò dal tempo
col caldo del mio corpo
ricoprendoti a sedare
i tuoi terribili tremori
e sarà notte e dormiremo.
Una sublime illimitata
costanza del dolore
che mi trapassa l’anima,
con un ricamo fragile
di sentimenti offesi
e strane tenerezze
del tutto irrinunciabili
e fili in seta e lacrime…
Amare il mio carnefice
pare l’unica via,
sentirmi ancora dentro
quell’ago tutto d’oro
sottile ed implacabile,
per me l’incomparabile…
Mi fa bene saperlo,
mentre mi giro
insonne nel letto,
che a quest’ora
da dietro la collina,
senza far rumore,
s’alzerà il mattino.
Incertezza grigia
dell’assenza sospesa
della notte, delle stelle
e della luce nuova,
questo, per adesso,
è il solo giorno che filtra
dalle vecchie gelosie
brutalmente sconnesse
della vita mia.
Poi, ecco le gialle serpi
di quello che fu il sole
ad allacciarmi i polsi,
a farmi alzare in fretta
in cerca di un caffè.
Ma, se io fossi là,
dove non sono,
in alto, sull’oriente,
sarebbero sorgenti
di fiumi rosa e d’oro
a generare in cielo
il lago dell’Aurora.
L’altra notte il libeccio
ti ha preso, susino,
schiantandoti al suolo,
crudelissimo vento…
Il volo dei fiori
mi par di vederlo,
protendersi ancora
nel cielo azzurrino,
quasi cantasse
in un candido trillo
l’attesa dei frutti
e la gioia feconda.
Giacendo riverso
mi mostri i tuoi figli,
che mai cresceranno,
non più grandi di olive,
ma gravi nel peso
per tutti i tuoi anni
e le crepe e gli scavi
nel tronco rugoso.
Speranze senili,
mai più splenderanno
di oro e di sole
le tue mirabelle
e io piango, per te,
mio bel mirabolano,
e piango per me,
per tutti questi anni,
per il sapore d’estate,
così dolce e un po’ asprigno,
che non so se ritorna
e intanto lo spero.
Voglio sedermi qui,
vicino al tramonto,
guardare il sole
che tinge la stanza
con un pennello
sempre più nero.
Voglio inseguirlo
sul colmo dei tetti,
la posta, la banca,
la torre del duomo,
lo sguardo trafitto
dall’oro dei passi,
scoprire la porta
della sua casa.
Qualcosa di straniero
in me, nella mia bocca,
me lo dicono tutti, qui,
manco fossi in esilio.
E lo sguardo lontano,
come il tuo, madre cara,
col suo azzurro severo,
però molto più caldo,
coi riflesso del mare,
che ci mise mio padre
fino a che non fu verde
e con l’oro del sole.
Di qui non mi piace
l’indolenza scherzosa
e l’attesa di un giorno
in cui tutto migliori.
Noi, ragazze di ghiaccio,
occhi assenti per gli altri,
molto oltre a guardare,
gli mettiamo paura
anche senza parlare.
Mentre mi annoio
provo rimpianto
per le ore perdute
che, se le sommo,
fanno i miei anni.
Ore di tedio,
che oggi detesto,
che implorerò in cambio
del negato domani,
alla meta del viaggio,
né mai torneranno.
Il vischioso languore
dell’estivo imbrunire,
i rumori guardinghi
di questo sobborgo
ambìto da molti
e cha a me sa di tomba,
nonostante il mare,
i confini della strada,
il muro in mattoni
della casa di fronte
che tinge di rosso
i miei falsi tramonti,
il cancello, la palma,
le mezze parole:
tutto questo mio male,
calcinaccio in rovina
di un crollo morale,
varrà quanto l’oro
se, in fondo al respiro,
non troverò il fiato
di un nuovo minuto
per potermi annoiare.
Apparecchieremo
il tavolo grande
faremo festa,
amore, ogni giorno,
tintinneranno
le nostre stoviglie
sfiorando il cristallo
dei calici fini.
Noi rideremo
del tempo che passa,
consumeremo
ogni nostro momento
e tutto l’oro, tutto l’argento
e tutto il sole,
dall’alba al tramonto.
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