Cucina mia distopica,
lavastoviglie rotta morta
ed armadietto d’angolo
da protesi ortopedica,
le colazioni blande
impillolate da deliri medici
già sono morti fisiologiche
per quanto poco resta
ormai da digerire.
Ma, dopotutto, amiamoci
e progettiamo un gran domani,
colesterolo inesistente
e reni grosse da scoppiare,
pisciando dietro agli angoli.
Fuggiamo, ma oggi no,
meglio domani…
Arrivato è il suono
dell’autobus da sotto,
quattro piani fa,
per essere precisi.
Sono le nove
ante meridiem
e ho preso la febbre,
così tengo il cielo
fuori da me.
Sono isolata
nella mia solitudine
nell’inutile mondo
delle cose importanti,
i piatti, i bicchieri,
la lavastoviglie,
le pareti coi quadri,
il bucato da fare.
Rorida prigioniera
di tosse e di brividi
penso alla gente
che chissà dove va…
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