Aneurisma del metaverso
mi sverso in liquami
di versi diversi,
concimazioni,
condivisioni,
rigagnoli
di confessioni.
Il canto rimbomba,
rintrona cercando
corrispondenza
tra il dire e il sentire.
Vacuità della parola
o malattia mortale
di un’ispirazione senile?
Per una maligna ispirazione
è stato concepito
un cielo piatto
cui trovare nuovi ridicoli astri
che non hanno splendore.
Questo è dunque il mio sole?
Come funziona adesso il tempo?
Chi deciderà della mia vita?
Questo buio aeratore?
Dio come sempre?
Il medico di turno?
O la più algida infermiera?
Messaggio per i lettori Prima di tutto, bentrovati a tutti voi, quanti avete potuto continuare la vostra vita senza spiacevoli scossoni, ma anche a voi, che, seguendo il mio pessimo esempio, avete condotto scorci di esistenza disastrati e scoscesi quanto basta per farsi abbastanza male. In sintesi, sono tornata da un viaggio all’ospedale con soggiorno di 12 giorni, per nulla recuperata nella salute, per cui ho ricreato, mio malgrado, un noioso cordone ombelicale, non con la mia defunta madre, ma con la tettina d’acciaio della bombola dell’ossigeno. Eccomi quindi a celebrare con voi questo equinozio, che per me, strettamente confinata a letto, non conosce che un cielo e astri artificiali. Che dire ancora? Niente, se non aggiungere le mie scuse per le improvvise incolpevoli sparizioni, i miei auguri per il vero equinozio, il mio affettuoso abbraccio, sincero anelito di vita. Mandatemi un respiro…
Vostra Silvia
Caro dottore,
dammi l’ansiolitico,
levami l’ispirazione,
baratto con l’anestetico
l’afflato poetico.
La sensibilità mi rovina,
dammi una medicina,
voglio guardare il cielo
solo per sapere
se domani si va al mare,
senza accorgermi dei colori
e dei ritratti di dio
fra le nuvole,
coronati da raggi di sole,
che posso vedere
nelle pareidolie anemofile
delle mie sere.
Dottore, fai di me
una mucca pasciuta
che rutta sapori aromatici
e si contenta di ruminare
il pasto vegetale
prima di dormire
senza provare rimorso
se ha ingoiata farfalle
e margheritine intere…
Un giorno morirà l’ispirazione.
Una brutte cicatrice nera
fasciata di pudore
e la gran voglia di guarire
girata intorno al collo,
un irto tatuaggio di dolore.
Questo resterà della mia voce:
laringectomia del canto,
poi un silenzio atroce.
sarà una o slabbrata
con narici da clown triste
e occhi tondi spaventati
Quando la pietà del marmo
negherà al tuo chiaro sguardo
il mio sembiante disarticolato
di marionetta troppo magra
che nei vestiti larghi e stinti
esegue danze senza tempo
sulla solenne musica del vento
Quando dai nostri incontri
non privi di passioni
secernerai soltanto lacrime,
feconde di recise rose e viole
Quando mi mancheranno voce,
ispirazione, estro, sensi e tempo,
per convincerti ad amarmi,
allora mi vorrai, ma sarà tardi.
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