Piangeremo noi domani?
E questa avversa opacità
di nebbia che ci accieca
e ci spinge con la faccia
contro un muro, incapaci
di varcare finalmente
quella porta che si apriva
sul futuro,
sai dirmi se un fendente
di fortuna prima o poi
ce la diraderà
su un cielo più clemente?
Lunghi questi giorni,
dannatamente lunghi…
Dovrebbe andare a posto
tutto, combaciare bene,
progetti, cose, spazio,
tempo e direzione,
ma non succede niente
per cui valga la pena
di sfinirsi a aspettare.
Quest’ovatta moderna
che, nascosta nei muri,
fa un silenzio tombale,
mi stordisce le orecchie
e mi svuota la testa.
Mi ronza attorno il futuro,
come un’ape gigantesca
e un after tea micidiale,
dosato proprio bene,
di noia pura e di paura
mi spaventa le vene
e mi imbambola il cuore
senza farmi morire.
Come baccanti di talento,
lasciamoci andare alla gioia,
i motivi per farlo ci sono,
è già giorno, il sole è risorto,
la vita ci pulsa alle vene
e il vento ci gonfia le chiome.
Non siamo antenne del fato,
il futuro ancora non c’è,
distendi al sorriso le rughe,
hai ancora tanti capelli,
sono ricci, son folti, son belli,
a memoria di un tempo che fu…
I tuoi baci mi piacciono sempre
e in fondo mi piaci anche tu.
Prendo una pausa
dalla vita mia.
Sono un pierrot
un po’ rococò
che versa una lacrima
in questo bistrot.
E fingo il sorriso,
come le escort
che vengono qui,
con pelle di pesca
e gambe in velluto
su altissimi tacchi,
incrinati equilibri
fra improbabili sogni
e speranze svanite.
Siamo tutti così,
o sconfitti o delusi
e aspettando il futuro
ci beviamo un caffè…
Povera Picassa in crash,
perduta identità che si frammenta
rifratta su specchietti in simil vetro,
un occhio quasi spento sul passato
e l’altro sul futuro già in agguato,
il naso come un vomere del senso
ad arare certi odori di ragù
con la voracità della narice destra,
mentre l’altra, la francese, li detesta!
E la bocca, sensuale al davanzale,
fa il sorriso che di solito si fa
fra persone benvolute in società.
Ma dell’anima raminga cosa resta?
Forse l’artrosico arto metamorfosato
da una mano un tempo dolce molle
si protende verso il girovago seno
artigliando dal cuore ancora caldo
il guizzare da ittiosauro di un segreto…
Forse un amore fossile la salverà?
Chi le ridarà la sua unità?
La nostra prima orchidea
che in casa vuol fiorire
e ci troviamo, noi due ,
sperando, ad aspettare
e leghiamo assurdamente
nuove trepide speranze
ai delicati papillons
del futuro in divenire.
Solo una fantasia di cielo
niente di necessario e vero
mi riporta da te liberamente,
libera mente a ripensarti
come se… perduto quel tempo,
perduto quel tramonto e la città
che si sdraiava sotto a un sogno,
(noi due lunari bianchi di pelle,
come siamo sempre stati entrambi,
su un anonimo colle a guardare
un futuro che ora sappiamo
che non c’è) come se…
domani ci potessimo ancora
reincarnare e, come ci amammo,
ancora, amore, amare.
(Nell’immagine, Amore e Psiche di Antonio Canova, modificato e inserito in in un paesaggio fantastico da me composto)
Appena il 19 agosto,
ti rendi conto?
Appare chiara
la melensa melma
di una sciropposa scia
di giorni non migliori,
non peggiori,
ma di attesa.
Aumenta l’umidità,
peraltro prevista,
di una stagione
che nasce
come brezza
sul mare
e tramonta
appiccicosa.
Quando ti lavi
e tamponi la faccia,
l’asciugamano
sa di guazza
e la melassa
di una tua promessa
non mi disseta
né mi rilassa.
Nella mia gabbia
vorrei cinguettare
come ci si aspetta
da una pennuta
preda graziosa
e piena di colore
che ben sa cantare.
Ma no! Tanto vale,
spuntami l’ale,
se non posso volare!
Lo so. Son cattiva
e capricciosa,
non dipende da te
lo stagnazione del tempo
e la punizione
di un futuro incerto.
La vita col vischio
mi ha catturato
e ha accecato
quella parte di me
che fu profeta
o, più semplicemente,
seppe sperare.
E poi ho deciso di accettare
il balzo nel vuoto del futuro
e questo presente destrutturato.
Mai più interagire col destino,
mai più programmare, ma buttarsi
nell’orgia spesso amara della vita.
La profezia non si può contraddire,
non si può fermare il flusso
univoco della freccia del tempo.
Io ci sono fin che ci sono e vivo
come capita, bevendo il veleno
del tempo che passa, giorno per giorno,
e qualche bicchiere di birra, almeno,
a mia discrezione e piacimento
per dimenticare questo lento
affogamento. Per la morte
non c’è né cura, né prevenzione.
Due chiacchiere, ieri ,
con Rebel del vento,
il mio cavallo di Pongo,
che mi venne a trovare
dai pascoli estremi
del tempo “mai più”.
Non molte parole,
ma incontro di sguardi,
in entrambi la voglia
delle corse sfrenate
nelle dolci vallate
del futuro che fu
e che mai ci appartenne
come allora, è così…
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