Nulla mi piace
di quel che conviene
fare a quest’ora.
Esorcismi contro il male
vorrei operare, gridare,
imprecare,
e, se va proprio storta,
bruciare
come le streghe.
E la mia catasta
sfrigolante fumigante
mi sarebbe, io credo,
letto di petali di rose
se solo io potessi
sapere
che tutto il male
che mi è stato dato,
una tortura d’anima
visceri e sangue,
sulle tracotanti spalle
di chi me l’ha fatto
ricadesse decuplicato.
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