Mamma mia santa,
quanto veloce il tempo
corre e balzando incalza!
Ma va anche molto lento.
Non è successo oggi
quello che vorrei tanto,
quello che aspetto ancora
e quindi è troppo presto,
ma, se non succedesse
durante il mio destino,
sarebbe tardi, adesso…
Non so che anno era…
Comprai una candela,
che era troppo bella
per darla al suo destino
e poi lei mi parlava
del luogo dove nacque,
che era là sul lago
dove lasciammo i sogni
appesi come agrumi
in calde limonaie
fra roridi profumi.
Ma è tempo di cambiare,
così dentro a un cassetto
di inutili tesori
che non porterò via
oggi l’ho ritrovata.
Graziata dall’oblio,
le ho dato breve vita:
a morte l’ho incendiata.
Scusa, volevo dire
che sono più delle nove,
le ventuno e venti
per essere precisa.
E non tirarmi così,
in questa raffinata tortura
antica come Ettore e Achille,
legata al tuo carro
lungo la rovinosa
strada del destino,
i miei fragili polsi
e la testa già immersi
nel sangue dorato
dell’occaso,
io, obolo estremo
di un amore sfinito
e le caviglie sottili
coi piedi in cammino
verso l’oriente
e il suo sole nascente.
Mi spezzerò presto
per questa agonia
che da tempo mi è vita…
E poi ho deciso di accettare
il balzo nel vuoto del futuro
e questo presente destrutturato.
Mai più interagire col destino,
mai più programmare, ma buttarsi
nell’orgia spesso amara della vita.
La profezia non si può contraddire,
non si può fermare il flusso
univoco della freccia del tempo.
Io ci sono fin che ci sono e vivo
come capita, bevendo il veleno
del tempo che passa, giorno per giorno,
e qualche bicchiere di birra, almeno,
a mia discrezione e piacimento
per dimenticare questo lento
affogamento. Per la morte
non c’è né cura, né prevenzione.
Tracciati in nero i tratti acuti del disegno
un progetto di uomo, un ghigno nel vento,
il pesante cappotto, il cappello, la sciarpa
il suo nome stampato a chiarirne il destino
e l’arte o il mestiere per gridarne la fama.
Non è molto, ma basta per inchiodare un’anima
su uno steccato giallo che scherma la notte.
O come vorrei possederti io
così profondamente fino a farti un ritratto,
non in virtù dell’arte, ma solo per amore!
Dopo aver gettato a spaglio
fecondi semi neri, i segni
che traducono i pensieri,
con lo sguardo appagato
ho visto biondeggiare un campo.
Poi le spighe si son svuotate dentro,
e si sono afflosciate al primo vento.
Dove, e perché, io mi domando,
la loro vita non ha più avuto senso?
Ora piove quasi tutti i giorni
e io ci penso. Poveri personaggi
senza colpa, affacciati per sempre
dal quattro agosto di quest’anno
a una pagina bianca, cui manca
la parola fine, la falce, il compimento
del libro e del destino!
Senza mietitura non c’è grano…
Abbiate pietà
della disperazione,
fate cattive
del destino,
che ad ogni gioia
mescolate sale,
acqua di pianto,
terra di cimitero.
Se il gabbiano
le al s’é spezzate,
lasciategli almeno
la notte per sognare…
Mi piacerebbe avere
quel castello nel cuore
di cui parlo tanto
nei miei ovvi deliri.
La mia casa è nel vento
per cupo destino
e nulla io stringo,
né posso godere
in affanno ramingo.
È già ora di andare…
Nella testa pesante
un rumore di aerei
sarà il vento che parla
o la voglia di andare…
Per sottrarmi al destino
per il pianto che sento
dalla sera al mattino
… Non doverlo ascoltare!
Non esiste paese
con confini più sordi
di quanto urli il dolore
sono piccole gocce
del tuo pianto bambino
o quei fiumi impetuosi
della guerra e del male.
E rimango, scavata
come un petto senile,
sono solo una madre,
ma non posso cantare.
Come la liquida sera
triste d’azzurro
che già trascolora,
sciolta l’anima dal corpo,
incontro l’immenso
e l’incerto destino.
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