Scende la sera
nostalgicamente.
Urla la carrucola
della corda del bucato
logora. Unico gabbiano
che ci resta. Solo un grido
rugginoso senza volo.
L’aria secca, il bucato
rugoso. Un paio di mutande
si suicida dalla finestra.
Si alza fredda la tramontana
le porterà lontano…
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