Qua in strada piove da molto.
Mi gusto l’inverno da fuori
a immaginare il Natale
stretto nel riquadro di luce
delle finestre incantate
per sospirare in silenzio…
Il calpestio sulla neve degli anni,
la ghirlanda volante dei sogni.
Non sono i sogni di adesso,
è tutta una vita che scorre,
i sorrisi miei di bambina,
mio padre, mia madre,
l’amore,
il ritorno degli angeli.
Ti vedo, donna bionda,
quando apro la finestra
presto, ogni mattina.
Attraversi la strada,
butti la spazzatura,
ritorni. Intanto cerchi
le chiavi nella borsetta.
Con la schiena ben dritta
e gli stivali un po’sciupati
percorri la discesa
del garage
con i piedi divaricati,
un passo un po’ da ballerina.
“Chissà se danzerà,
la mia bambina?”
ti domandi pensando
al suo tutù di carnevale
e pensarlo ti fa male.
O giornalista o ballerina…
ma che capivo
io di me? Non so.
Ero soltanto
una bambina.
Questi versi per parlare un po’ di me. La danzatrice è una mia operina di arte effimera, creata con un pizzico di zucchero e l’aiuto del mio dito indice sul tavolo di cucina, bevendo il primo caffè del mattino.
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