Io mi gioco i giorni
e perdo, perdo sempre.
Non sono un bravo baro,
non c’è mano in cui finga,
però non mi diverto
e perdo, perdo, perdo.
Mi tradisce lo sguardo,
la noia che mi prende
e quella voglia matta
di gettare le carte,
scoprire gli intenti,
mandare all’aria tutto
e ridere degli altri,
frantumarne le facce,
le facce di marmo…
Mi manca il corso fluviale
di un fiume silenzioso e lento
tante grandi anse, senza batticuore,
un cammino calmo e certo,
senza mai pensare, per quant’è lontano,
al mare. Ora la vita, a dispetto degli anni,
che sono pesanti come massi affioranti
e così tanti che è meglio non pensare,
senza riguardo per niente, corre e salta
e va come un torrente e l’erosione del cuore
è sempre più evidente e la speranza,
questo l’ho imparato, sai?
non porta proprio a niente
se non al tragico incidente
che fonde acque dolci e amare
e che si chiama sfociare.
Vorrei che si chiudesse
la cortina della notte,
io dentro, il resto fuori,
ma c’è ancora quel rumore
e il gabbiano piange il mare.
Per il resto, non va poi così male:
il novilunio già mi oscura,
nemmeno una canzone
canta la strada, tace la paura.
La staticità incredibile
di un mattino senza vento
vero miracolo è il respiro
in questa bolla di resina
che si sta opacizzando.
Anche il rumore di strada
irreale per quanto è lontano,
i fori roventi del fischio dei merli,
l’istante che non passa
e l’attesa protratta infinita
della dodicesima casa.
Come un biscotto al burro la mattina
mi è rimasta indigesta la tua assenza.
Il corpo c’era, ma di un burattino
con le orecchie imperforate in legno
così inadatte a percepire il suono.
Vernice rossa tingeva la tua bocca
a simular parole che non volevi dire
e i baci tondi che non potevi dare.
Una zuppa di latte e crusca scura
cibava la tua fame di fine segatura.
Mentre scolpivo affannate parole
con cellulosa di densa paura,
diluendo col te l’amara saliva
di povera fata che parla da sola,
chiesi mesta alle spoglie del grillo
se t’avesse Geppetto nel gracile petto
scavato con cura il posto del cuore.
A me la vita suona dentro,
a volte dissonante,
a volte piano, a volte lento,
a volte andante, a volte al ritmo
pazzo di una giga popolare.
Ed eccoli i miei sogni svergognati
che ballano sull’aia dell’amore
e tutti quegli scheletrì sbiancati
che si percuotono da soli
xilofoni di ossa sul torace
e cantan funebri lamenti
in do diesis minore.
Mi godo le mie pioggie e i cluster
che corrono sui vetri dell’inverno
appena appena prima di gelare
e si flagella il theremin del vento.
I miei pensieri, credo, sono questo,
pentagrammati su ali di colore,
e tutte quelle trombe in fondo
che un giorno squilleranno
il mio improrogabile finale.
Ah, questa eternità che non finisce
e i limiti dei mondo così angusti
per contenere tutto il mio dolore
e la mancata immunità
da questo grande amore
che mi ha spaccato dentro
come un misero animale,
quando tu, mia fragile mortale,
mi sei spirata fra le braccia
e hai spento il sole
ed ogni mia motivazione
a galoppare in lungo e in largo
ere e giorni, eventi e spazi
di questo inutile universo
che suona vuoto di ogni senso
e mi ritorce contro
la mia insensata smania di creare!
