Il cammino sospeso
di un terrazzo
al quarto piano.
Dalla parte del mercato
un De Chirico in città,
dalla parte del.cielo
i pianeti, le stelle,
la mutevole luna
se sereno sarà.
Io, polena stupita
che mi sporgo dall’angolo
in favore di vento
sul futuro che verrà.
Ancora piedi dimenticati
arrendevolmente
lungo il cammino
per quella voglia
che a volte li prende
di andare all’indietro
invece che avanti.
Piedi impuntati
con piglio asinino,
piedi impauriti
dal loro destino…
Ridi ridi dolcemente
come sgranando perle
sul bianco dei denti
e corre la voce
su piccole note,
se fossero guizzi
di una cascata
avrebbero dentro
l’arcobaleno,
mia piccola dea
innamorata.
Non sei, non sono,
non esiste più il tempo,
per sempre ti guardo
e bacio l’eterno.
Ma come è strano mangiare
le caldarroste sul mare,
con questo autunno, poi,
che è così lento a venire…
A me piaceva a Torino,
ed era vicino il Natale ,
con i regali occhieggianti
dalle vetrine eleganti
e il Po e la Dora sdraiati,
quasi del tutto svestiti,
vicino a Piazza San Carlo
e c’era mio padre al mio fianco
e io gli cercavo la mano,
aveva il cappotto pesante
e, con il freddo che c’era,
-da farci fumare il respiro-
metteva i marroni bollenti
nelle sue tasche capaci,
li mangiavamo contenti
e i cuori ridevano piano…
Il mio stanco cuore
sembra un treno
su binari sconnessi
di quei lontani tempi
quando prendere
il diretto per Alassio
pareva l’avventura
di una vita piena
e tornare verso sera
in quel lusso di corriera
che fermava sotto casa
come fosse un taxi,
ma il taxi ad Albenga
proprio non c’era…
(Acquerello di Riccardo Scarpellini)
Il grigio si espande,
waterloose il colore,
piove piano e silente
inesorabilmente
da ore. E mi invade
la mente. Diluisce
i miei grumi in realtà
trasparente.
I pensieri distende,
brevi ombre sul niente.
Un ombrello si affretta
sotto un lembo di cielo
in pigmenti sdraiati
sull’asfalto bagnato,
i riflessi di un passo
che chissà dove va…
Vista nel contesto
di terremoti, tsunami,
crolli di ponti, inondazioni,
sai, la mia vita
non è poi così male,
ma scavandoci dentro,
se sei molto onesto,
dovrai convenire
che è un po’ troppo per me.
Qualche decagrammo,
se è questa l’unità ,
(ma dev’essere questa,
perché l’usava mia madre, )
qualche dag. in più di quanto
io possa sopportare
e ciò non è leale.
Come sono i sorrisi giusti
per nascondere il pianto?
Quanto mai costerebbero
se mi cadessero i denti
ogni volta che fingo?
Questi sono i miei i giorni
delle cause perse,
ma perse per davvero,
non tanto per dire
e ho male dappertutto
quando ho ragione
e non un cane
che me la da.
A ognuno il suo, tu dici,
a divina misura
delle sue capacità.
E andiamo pure avanti,
ma se non sai niente
e nemmeno mi ascolti,
non dirmi, mio caro,
quanto bene mi va!
