Cerco il senso della vita
e intanto penso al pranzo
che vorrei a mezzogiorno:
Riso pilaf e gamberoni,
o triglie al forno con patate,
o branzino lesso da porzione
e maionese fatta in casa.
Forse non c’è altra soluzione
al dramma esistenziale
se non l’ostinazione umana
nel desiderare…
Piante da siepe
e piante da bordura…
Spiamo ai margini
la vita delle rose,
nessuno ci vede,
nessuno ci annusa…
Ridiamo alle nozze,
piangiamo sulle fosse,
gli altri giorni, isolati,
ci curiamo l’oidio,
evitando il contagio
agli amici annoiati
dai nostri dolori
e quando ci tocca
moriamo da soli…
Quanto fu lieta
la casa ora vuota?
Se passo la mano
sull’ intonaco scabro
sento ancora il dolore
di nocche deluse.
Nell’ eco dei muri
sospiri di spose
qui prigioniere
di un lungo torpore,
i lamenti degli avi
negli anni senili,
le liti, gli affanni,
il disgusto dei morti
per i nuovi inquilini.
Inadeguato pulcino
di uno stormo che vola
cado giù, a conoscere il suolo,
sparpagliando le piume
sopra un pugno di fragili ossa
e la fossa sembra il male minore,
che mi accoglie e distoglie
dall’emorragia di dolore
e l’autunno così rosso di foglie
pare un cuore che accoglie,
così giallo e arancio di foglie
pare un letto caldo di sole.
Mi sono stonata proprio a buon prezzo
un aperitivo in un infimo bar
dove non becchi che due patatine
e resti digiuno e pronto a fluttuare
tra sogni e speranze e sfondo di mare.
Per me accarezzarti
vale tutta una vita,
la tua pelle, le mie dita,
questo scroscio del tempo
che ci scivola addosso
e noi due fermi sotto
all’eterna cascata…
Non è possibile
il ritorno al passato.
Lo sai che ho il senno stanco
e facilmente mi disoriento,
eppure sei tornato.
Tu, musicista disperato
che suoni un solo pezzo,
ogni anno migliorato,
non dovresti farmi questo,
illudermi che il tempo
da noi si sia fermato.
Smetti di suonare
besame mucho
specialmente sotto Natale
quando tutta la gente
ti viene a ascoltare
e ti regala un soldino,
sperando che il sogno
si sia infine avverato
e quest’orribile anno
non sia mai cominciato.
Dovresti capire in fretta
che non mi fa bene
nutrire i due mostri
che porto attaccati
ai capezzoli del cuore,
la nostalgia e il rimpianto,
con questo allattamento
di sdolcinata passione,
le stesse arie dei giorni
in cui ballare fu bello
e così dolce l’amore…
