Non ci siamo messi d’accordo:
(E chi poteva saperlo?)
Verrò questa notte a cercarti,
una notte che sai certamente
per aver frequentato i poeti.
Rincorrendo le stelle cadenti,
cavalcando gli sciami splendenti,
potrò certamente trovarti,
o mio astro di baci negati,
che, tremando di battiti astrali,
da quel giorno non fai che chiamarmi…
Formeranno pensieri
i ricci di mare
nel crogiolo nervoso
di un liquòr cellulare?
E le loro zampette,
carezzevoli al tatto,
cercheranno l’azzurro
o l’amore nel mare?
Così acuti alle forme,
così inermi a sognare…
Le ore della casa
incollate colate
sui mobili chiari.
Il ricordo dell’olio
con gli odori
e il tocco di mani
a salare e bardare.
E quel tuo chiacchierare,
proprio una colla buona
della memoria,
non c’è detergente
a pulire. Borbotta
sul far della sera
come una pentola quieta
la vita mentre si azzera.
Timida luna
dell’alba inoltrata,
dispersa a giocare
con nuvole rotte
di un giorno che presto
ti negherà il cielo,
quando regina
della prossima notte
sarai fra le stelle
più bella del sole,
ricorda al tuo dio
che dentro nel mondo,
opaca e piangente,
ci sono anche io.
Penso che il mare
(che dire del mare?)
mi faceva paura
per il suo incestuoso abbracciare.
Ora che non mi è dato donarmi
mi potrebbe certo piacere
il suo libero freddo su per la pelle
e dentro il cavo del ventre.
E lasciarmi cadere come morta
da viva con l’onda salata a avvertire
lungo il cavo boccale
quando è tempo di respirare
o giocarmi la vita per l’Immenso
Infinito e mai più ritornare.
Estremi sospiri di tiglio
per la memoria del cuore…
Languisce su albe di luglio,
immote di vento nel sole,
vincendo il grigio d’asfalto
e l’asma senile e il dolore,
caduto per mano divina
dall’Eden nel tempo a venire,
in carità d’ombra e torpore,
annidandosi in esso i ricordi,
un albero lento a sfiorire.
Qui non arriva il mondo,
solo il suo fiato caldo,
giusto per l’emisfero
e un abbaiar di cane
lungo le scale sperso.
Oggi mi chiedo insulsa,
certa di non risposte,
se il senso della speranza
sia lo sperare invano.
Un lieve turbamento di foschia
rapprende l’azzurro
in questo cielo
finemente albeggiato.
Freme l’estate
dopo la sua prima notte,
ingravidata suo malgrado
da semi di sospiri,
baci fra i denti,
senza mai dare
il permesso di procreare.
Abbracciami, destino,
portami via con te stringendomi
in un valzer sempre più vorticoso.
Fino ad ora sfuggendoti,
dal mio punto di osservazione,
guardavo scivolare i giorni
lungo le grondaie rotte, rugginosi.
Insopportabile l’odore della corte.
E prima, quando ero bambina,
vedevo i ragazzi del cortile di fronte,
a Torino, far saltare il carburo
nei bidoni pieni d’acqua sporca
e di disperazione, già da allora.
I pomeriggi coi muri così grigi,
pioveva, mio padre era nervoso,
la rabbia del vento lo divorava
e io, dietro le mie tende ancora rosa…
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