Come una tartaruga
ritiro la testa
e non vorrei mai più uscire.
Affogare nel mare
come un sasso verdino
che va sempre più giù.
Così non vedrete
variegati i miei occhi
da quel troppo dolore
che trasporto con me,
le mie rughe giganti
e la turpe condanna
di un’assurda lentezza
nel mio essere in vita
priva d’ogni perché.
Guardiani del rosso
scortavano il giorno
sul far della sera.
Tuffandosi il cuore
nel giallo rovente
cruento bruciava
l’ultimo amore.
La vita per me oggi,
trascinando il disgusto della notte attoscante,
che ha posseduto i miei visceri stanchi
con ogni tormento di spasmi ululanti,
la vita, dicevo, è in brandelli di giallo,
un colore che odio, un tormento di sole
sulle ciglia anelanti un oblio di frescura
e la notte più lunga che sia dato sognare.
Splendendo in blu
l’acqua della piscina
mi figuravo il finale
di una simile notte:
Io nel fluido infinito
con le stelle a nuotare…
Non ci siamo messi d’accordo:
(E chi poteva saperlo?)
Verrò questa notte a cercarti,
una notte che sai certamente
per aver frequentato i poeti.
Rincorrendo le stelle cadenti,
cavalcando gli sciami splendenti,
potrò certamente trovarti,
o mio astro di baci negati,
che, tremando di battiti astrali,
da quel giorno non fai che chiamarmi…
Formeranno pensieri
i ricci di mare
nel crogiolo nervoso
di un liquòr cellulare?
E le loro zampette,
carezzevoli al tatto,
cercheranno l’azzurro
o l’amore nel mare?
Così acuti alle forme,
così inermi a sognare…
Le ore della casa
incollate colate
sui mobili chiari.
Il ricordo dell’olio
con gli odori
e il tocco di mani
a salare e bardare.
E quel tuo chiacchierare,
proprio una colla buona
della memoria,
non c’è detergente
a pulire. Borbotta
sul far della sera
come una pentola quieta
la vita mentre si azzera.
Timida luna
dell’alba inoltrata,
dispersa a giocare
con nuvole rotte
di un giorno che presto
ti negherà il cielo,
quando regina
della prossima notte
sarai fra le stelle
più bella del sole,
ricorda al tuo dio
che dentro nel mondo,
opaca e piangente,
ci sono anche io.
Penso che il mare
(che dire del mare?)
mi faceva paura
per il suo incestuoso abbracciare.
Ora che non mi è dato donarmi
mi potrebbe certo piacere
il suo libero freddo su per la pelle
e dentro il cavo del ventre.
E lasciarmi cadere come morta
da viva con l’onda salata a avvertire
lungo il cavo boccale
quando è tempo di respirare
o giocarmi la vita per l’Immenso
Infinito e mai più ritornare.
Estremi sospiri di tiglio
per la memoria del cuore…
Languisce su albe di luglio,
immote di vento nel sole,
vincendo il grigio d’asfalto
e l’asma senile e il dolore,
caduto per mano divina
dall’Eden nel tempo a venire,
in carità d’ombra e torpore,
annidandosi in esso i ricordi,
un albero lento a sfiorire.
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